Letras de acá y de allá

En abril de 1944, Paris todavía respiraba Descendíamos hacia el río fiel: ni su ola ni nuestros ojos habían abandonado a París. No pequeña ciudad, sino ciudad infantil y maternal. Ciudad que todo lo atraviesa, como un sendero de verano, lleno de flores y de pájaros, como un beso profundo, lleno también de niños sonrientes, y de madres frágiles. No una ciudad en ruinas, sino una ciudad compleja, marcada por su desnudez. Ciudad entre nuestras muñecas como una atadura rota, entre nuestros ojos como un ojo ya visto, ciudad repetida indefinidamente como un poema. Ciudad siempre semejante a sí misma. Vieja ciudad... Entre la ciudad y el hombre no había ni siquiera el espesor de un muro. Ciudad de la transparencia, ciudad inocente. Entre el hombre abandonado y la ciudad desierta, había más que el espesor de un espejo. Sólo había una ciudad que presentaba los colores del hombre, tierra y carne, sangre y savia. El día que juguetea en el agua, la noche que

Disipa el día, Muestra a los hombres las imágenes desligadas de la apariencia, Quita a los hombres la posibilidad de distraerse, Es duro como la piedra, La piedra informe, La piedra del movimiento y de la vista, Y tiene tal resplandor que todas las armaduras y todas las máscaras             quedan falseadas. Lo que la mano ha tomado ni siquiera se digna tomar la forma             de la mano, Lo que ha sido comprendido ya no existe, El pájaro se ha confundido con el viento, El cielo con su verdad, El hombre con su realidad. Paul Eluard (1895-1952) poeta francés que practicó con mucho éxito el surrealismo; su verdadero nombre era Eugène Grindel. _________________________________ Letras de acá y de allá. Blog de literatura.