"Si tú murieras", Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera

Anoche mientras fijos 
tus ojos me miraban
y tus convulsas manos 
mis manos estrechaban,
tu tez palideció.
¿Qué hicieras, me dijiste, 
si en esta noche misma
tu luz se disipara, 
si se rompiera el prisma,
si me muriera yo?

¡Ah! Deja las tristezas 
al nido abandonado,
las sombras a la noche, 
los dardos al soldado,
los cuervos al ciprés.
No pienses en lo triste 
que sigiloso llega;
los mirtos te coronan
y el arroyuelo juega
con tus desnudos pies.

La juventud nos canta, 
nos ciñe, nos rodea;
es grana en tus mejillas; 
en tu cerebro, idea;
y, entre tus rizos, flor.
Tenemos en nosotros 
dos fuerzas poderosas,
que triunfan de los hombres 
y triunfan de las cosas:
la vida y el amor.

Comparte con mi alma 
tus penas y dolores,
te doy mis sueños de oro, 
mis versos y mis flores
a cambio de tu cruz.
¿Por qué temer los años, 
si tienes la hermosura;
la noche, si eres blanca; 
la muerte, si eres pura;
la sombra, si eres luz?

Seré, si tú lo quieres, 
el resistente escudo
que del dolor defienda 
tu corazón desnudo.
Y si eres girasol,
seré la parte oscura 
que en hondo desconsuelo,
sin ver jamás los astros, 
se inclina siempre al suelo;
tú, la que mira al sol.

La muerte está muy lejos; 
anciana y errabunda,
evita los senderos 
que el rubio sol fecunda,
y por la sombra va.
Camina sobre nieve, 
por rutas silenciosas,
huyendo de los astros 
y huyendo de las rosas;
¡la muerte no vendrá!

La vida, sonriendo, 
nos deja sus tesoros.
Abre tus negros ojos, 
tus labios y tus poros
al aire del amor.
Como la madre monda 
las frutas para el niño, 
Dios quita de tu vida
cercada de cariño,
las penas y el dolor.

Ahora todo canta, 
perfuma o ilumina;
ahora todo copia 
tu faz alabastrina,
y se parece a ti.
Aspiro los perfumes 
que brotan de tu trenza,
y lo que en tu alma apenas 
como ilusión comienza,
es voluntad en mí.

¡Oh! deja las tristezas 
al nido abandonado;
las sombras a la noche, 
los dardos al soldado
los cuervos al ciprés.
No pienses en lo triste 
que sigiloso llega,
los mirtos te coronan 
y el arroyuelo juega 
con tus desnudos pies.

Manuel Gutiérrez Nájera (1859-1895), escritor mexicano: poeta, narrador, ensayista.

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